Witterung
Wenn auf ungezähmten Wiesen
Blümlein unter Bäumen sprießen
Wenn auf ungezählte Weisen
Meisen von Maiskolben speisen
Wenn auf unvereisten Bächen
Flößer um die Wette zechen
Wenn auf ungestutzten Bäumen
Igel um die Wette träumen
Wenn auf ungewissen Flügen
Wespen sich im Bier vergnügen
Wenn auf umgestürzten Halmen
Hummeln ihre Pfeifen qualmen
Wenn auf ungemähten Matten
Bauersleut’ einand’ begatten
Dann ist Frühling, quatsch: Sommer – oder Herbst gar?
Egal, jedenfalls nicht:
Winter.
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Ein Gedicht für die hp des endgültigen Lyrik-Magazins Titanic.
